среда, 09 июня 2010

11:33

Доступ к записи ограничен

Ты хочешь быть Богом, а Бог не прощает вас – желающих власти, не помнящих о кресте.©

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

пятница, 04 июня 2010

17:38

Дома....

Ты хочешь быть Богом, а Бог не прощает вас – желающих власти, не помнящих о кресте.©

Растеклась лужицей по креслу возле компа. В теплом халате с банкой пива. Ничего не хочу, аццкая неделька была, а сегодняшний день апогей. Я болею, температурю и жрать не могу, при этом на работе надо было выдавать результат. Сегодня 5 раз сервак рухнул из-за вирусняка, сдала законченный проект, теперь надо его внедрять, отлаживать и сопровождать=)). Более того я умудрилась ляпнуть, что я умею рисовать. В результате чего я- помошник сисадмина, программист, писала надпись на заборе. Стою, малюю. Периодически из поликлиники выбегают врачи, сломалось что-то. Иду, помогаю. Все сказали, что хорошо получается. Жопой чую теперь я там ~~надписи писать~~ заборы красить постоянно буду. Хотяяя, это все-таки веселее, чем программировать в 1с. На работу я хожу в том, чего не жалко, т.е. старые драные джинсы в нашивках, кеды и футболки. Ко мне подошли знакомится мальчики, которые у нас подрабатывают на каникулах после школы. Ээээээто ржач. Они там стайкой тусуются, я хожу мимо них курить. Они долго решались и наконец заслали самого крайнего. Он подошел, спросил как зовут, работаю ли я. Пообщалась с ним. Пошла дальше, слышу за спиной: "Аня", работает тут. "А че еще сказала?". Они так и не догадались, что мне 23. Только вот хорошо это или плохо? :thnk:

Еще забавный случай сегодня был: звонят из кабинета, принтер звездочки на справках рисует. Прихожу: действительно звездочки рисует. Забрала катртридж, там между валов раскатало комара. И это его трупик отпечатывался. Долго отскребала несчастного.
Так и живем, вроде и все нормально. Только чего-то не хватает. Чего-то главного. И я даже знаю чего, к сожалению...
Ничего, прорвемся.

URL

четверг, 03 июня 2010

19:18

Настроение

Ты хочешь быть Богом, а Бог не прощает вас – желающих власти, не помнящих о кресте.©

Рассчитай меня, Миша. Ночь, как чулок с бедра,
Оседает с высоток, чтобы свернуться гущей
В чашке кофе у девушки, раз в три минуты лгущей
Бармену за стойкой, что ей пора,
И, как правило, остающейся до утра.

Её еле хватило на всю чудовищную длину
Этой четверти; жаль, уже не исправить троек.
Каждый день кто-то прилепляет к ее окну
Мир, похожий на старый выцветший полароид
С места взрыва – и тот, кто клялся ей, что прикроет,
Оставляет и оставляет ее одну.

Миша, рассчитай ее. Иногда она столько пьёт,
Что перестает ощущать отчаянье или голод,
Слышит скрежет, с которым ты измельчаешь лёд,
Звук, с которым срывается в небо голубь,
Гул, с которым садится во Внукове самолёт.
Вещи, для которых все еще нет глаголов.

Мама просит меня возвращаться домой до двух.
Я возвращаюсь после седьмого виски.
В моем внутреннем поезде воздух горяч и сух,
Если есть пункт прибытия – путь до него неблизкий,
И Иосиф Бродский сидит у меня в купе, переводит дух
С яростного русского на английский.

Там, за баром, укрывшись, спрятав в ладони нос,
Мальчик спит, в драных джинсах, худ, как военнопленный.
В этом городе устаешь и от летних гроз, -
Был бы Бог милосерд – заливал бы монтажной пеной.
Рассчитай меня, Миша. Меня и мой постепенный,
Обстоятельный,
предрассветный
хмельной
невроз.©Полозкова

URL

среда, 02 июня 2010