На улице ощущение назревания грозы или даже целого урагана. Ррр, как мне это нравится. Темно серое небо как будто наваливается на плечи. Сопутствует размышлениям. Сейчас ходила в магазин за жрачкой и слышу как везде по углам матерятся: мужики сбившиеся в кучки в честь пятницы, понтующиеся неблагополучные подростки, дородные тетки. И на таком контрасте девочка-продавщица с гидроперильными волосами, читающая потертую книжечку "Лолита" Набокова. Сама я последнее что читала это "Маленький принц" (не считая технической литературы). Я вообще очень редко в последнее время читаю, а жаль. Так вот меня поразил контраст того языка, пусть даже в переводе, по сравнению с тем как пишутся книги сейчас, как мы общаемся. Витьеватые переливчатые фразы, передающие описание природы, ощущений от момента, позволяющие закрыть глаза и представить, прочувствовать все. А сейчас таким мелочам не придается значения. Только действие, резкие, результативные. Так мы сейчас и живем, все несемся куда-то, не обращая внимания ни на мир вокруг, ни на чувства.
Обнаружила в себе еще один недостаток, от которого надо избавляться. Я ну очень люблю все драматизировать. Раздувать из мухи слона. Перед каким-нибудь несущественным траблом я могу причитать пол часа, все усложнив и не рискуя приступать, а потом взять и исправить его за минуту. Очень смешно со стороны смотрится.
Еще у меня уже начинает что-то типа материнского инстинкта просыпаться. Я смотрю на мелких и тоже вроде хочется. А вроде и в люди выбиться хочется, карьера, деньги. Все-таки ребенок - это конец много в жизни. И вот оно у меня внутри спорит.